Als ich einst an einem schönen Frühlingstage unter
den Berliner Linden spazierenging, wandelten vor mir
zwei Frauenzimmer, die lange schwiegen, bis endlich 
die eine schmachtend aufseufzte: »Ach, die jrine 
Beeme!«, worauf die andre, ein junges Ding, mit nai-
ver Verwundrung fragte: »Mutter, was gehn Ihnen die
jrine Beeme an?«
Ich kann nicht umhin zu bemerken, daß beide Per-
sonen zwar nicht in Seide gekleidet gingen, jedoch 
keineswegs zum Pöbel gehörten, wie es denn Über-
haupt in Berlin keinen Pöbel gibt, außer etwa in den 
höchsten Ständen. Was aber jene naive Frage selbst 
betrifft, so kommt sie mir nie aus dem Gedächtnisse. 
Überall, wo ich unwahre Naturempfindung und der-
gleichen grüne Lügen ertappe, lacht sie mir ergötzlich
durch den Sinn. Auch bei der Deklamation des Mar-
chese wurde sie in mir laut, und den Spott auf meinen 
Lippen erratend, rief er verdrießlich: »Stören Sie mich
nicht - Sie haben keinen Sinn für reine Natürlichkeit 
- Sie sind ein zerrissener Mensch, ein zerrissenes 
Gemüt, sozusagen ein Byron.«
Lieber Leser, gehörst du vielleicht zu jenen from-
men Vögeln, die da einstimmen in das Lied von byro-
nischer Zerrissenheit, das mir schon seit zehn Jahren, 
in allen Weisen, vorgepfiffen und vorgezwitschert 
worden und sogar im Schädel des Marchese, wie du 
oben gehört hast, sein Echo gefunden? Ach, teurer 
Leser, wenn du über jene Zerrissenheit klagen willst, 
so beklage lieber, daß die Welt selbst mitten entzwei-
gerissen ist. Denn da das Herz des Dichters der Mit-
telpunkt der Welt ist, so mußte es wohl in jetziger 
Zeit jämmerlich zerrissen werden. Wer von seinem 
Herzen rühmt, es sei ganz geblieben, der gesteht nur, 
daß er ein prosaisches, weitabgelegenes Winkelherz 
hat. Durch das meinige ging aber der große Weltriß, 
und eben deswegen weiß ich, daß die großen Götter 
mich vor vielen anderen hoch begnadigt und des 
Dichtermärtyrtums würdig geachtet haben.
Einst war die Welt ganz, im Altertum und im Mit-
telalter, trotz der äußeren Kämpfe gab's doch noch 
immer eine Welteinheit, und es gab ganze Dichter. 
Wir wollen diese Dichter ehren und uns an ihnen er-
freuen; aber jede Nachahmung ihrer Ganzheit ist eine 
Lüge, eine Lüge, die jedes gesunde Auge durchschaut 
und die dem Hohne dann nicht entgeht. Jüngst, mit 
vieler Mühe, verschaffte ich mir in Berlin die Gedich-
te eines jener Ganzheitdichter, der über meine 
byronische Zerrissenheit so sehr geklagt, und bei den 
erlogenen Grünlichkeiten, den zarten Naturgefühlen, 
die mir da, wie frisches Heu, entgegendufteten, wäre 
mein armes Herz, das schon hinlänglich zerrissen ist, 
fast auch vor Lachen geborsten, und unwillkürlich rief
ich: »Mein lieber Herr Intendanturrat Wilhelm Neu-
mann, was gehn Ihnen die jrine Beeme an?«
»Sie sind ein zerrissener Mensch, sozusagen ein 
Byron« - wiederholte der Marchese, sah noch immer 
verklärt hinab ins Tal, schnalzte zuweilen mit der 
Zunge am Gaumen vor andächtiger Bewunderung - 
»Gott! Gott! alles wie gemalt!«
Armer Byron! solches ruhige Genießen war dir 
versagt! War dein Herz so verdorben, daß du die 
Natur nur sehen, ja sogar schildern, aber nicht von ihr
beseligt werden konntest? Oder hat Bishy Shelley 
recht, wenn er sagt, du habest die Natur in ihrer keu-
schen Nacktheit belauscht und wurdest deshalb, wie 
Aktäon, von ihren Hunden zerrissen!
Genug davon; wir kommen zu einem besseren Ge-
genstande, nämlich zu Signora Lätitias und Fran-
scheskas Wohnung, einem kleinen weißen Gebäude, 
das gleichsam noch im Negligé zu sein scheint und 
vorn zwei große runde Fenster hat, vor welchen die 
hochaufgezogenen Weinstöcke ihre langen Ranken 
herabhängen lassen, daß es aussieht, als fielen grüne 
Haare in lockiger Fülle über die Augen des Hauses. 
An der Türe schon klingt es uns bunt entgegen, wir-
belnde Triller, Gitarrentöne und Gelächter.

Signora Lätitia, eine funfzigjährige junge Rose, lag
im Bette und trillerte und schwatzte mit ihren beiden 
Galans, wovon der eine auf einem niedrigen Schemel 
vor ihr saß und der andre, in einem großen Sessel leh-
nend, die Gitarre spielte. Im Nebenzimmer flatterten 
dann und wann ebenfalls die Fetzen eines süßen Lie-
des oder eines noch wundersüßeren Lachens. Mit 
einer gewissen wohlfeilen Ironie, die den Marchese 
zuweilen anwandelte, präsentierte er mich der Signora
und den beiden Herren und bemerkte dabei, ich sei 
derselbe Johann Heinrich Heine, Doktor juris, der 
jetzt in der deutschen juristischen Literatur berühmt 
sei. Zum Unglück war der eine Herr ein Professor aus 
Bologna, und zwar ein Jurist, obgleich sein wohlge-
wölbter, runder Bauch ihn eher zu einer Anstellung 
bei der sphärischen Trigonometrie zu qualifizieren 
schien. Einigermaßen in Verlegenheit gesetzt, be-
merkte ich, daß ich nicht unter meinem eigenen 
Namen schriebe, sondern unter dem Namen Jarcke; 
und das sagte ich aus Bescheidenheit, in dem mir zu-
fällig einer der wehmütigsten Insektennamen unserer 
juristischen Literatur ins Gedächtnis kam. Der Bolo-
gneser beklagte zwar, diesen berühmten Namen noch 
nicht gehört zu haben - welches auch bei dir, lieber 
Leser, der Fall sein wird -, doch zweifelte er nicht, 
daß er bald seinen Glanz über die ganze Erde verbrei-
ten werde. Dabei lehnte er sich zurück in seinem Ses-
sel, griff einige Akkorde auf der Gitarre und sang aus 
»Axur«:

»O mächtiger Brahma!
Ach, laß dir das Lallen
Der Unschuld gefallen,
Das Lallen, das Lallen -«

Wie ein lieblich neckendes Nachtigallecho schmet-
terte im Nebenzimmer eine ähnliche Melodie. Signora
Lätitia aber trillerte dazwischen im feinsten Diskant:

»Dir allein glüht diese Wange,
Dir nur klopfen diese Pulse;
Voll von süßem Liebesdrange
Hebt mein Herz sich dir allein!«

Und mit der fettigsten Prosastimme setzte sie 
hinzu: »Bartolo, gib mir den Spucknapf.«
Von seinem niedern Bänkchen erhob sich jetzt Bar-
tolo mit seinen dürren hölzernen Beinen und präsen-
tierte ehrerbietig einen etwas unreinlichen Napf von 
blauem Porzellan.
Dieser zweite Galan, wie mir Gumpelino auf 
deutsch zuflüsterte, war ein sehr berühmter Dichter, 
dessen Lieder, obgleich er sie schon vor zwanzig Jah-
ren gedichtet, noch jetzt in ganz Italien klingen und 
mit der süßen Liebesglut, die in ihnen flammt, alt und
jung berauschen; - derweilen er selbst jetzt nur ein 
armer, veralteter Mensch ist, mit blassen Augen im 
welken Gesichte, dünnen weißen Härchen auf dem 
schwankenden Kopfe und kalter Armut im kümmerli-
chen Herzen. So ein armer, alter Dichter mit seiner 
kahlen Hölzernheit gleicht den Weinstöcken, die wir 
im Winter auf den kalten Bergen stehen sehen, dürr 
und laublos, im Winde zitternd und von Schnee be-
deckt, während der süße Most, der ihnen einst ent-
quoll, in den fernsten Landen gar manches Zecherherz
erwärmt und zu ihrem Lobe berauscht. Wer weiß, 
wenn einst die Kelter der Gedanken, die Druckerpres-
se, auch mich ausgepreßt hat und nur noch im Ver-
lagskeller von Hoffmann und Campe der alte, abge-
zapfte Geist zu finden ist, sitze ich selbst vielleicht 
ebenso dünn und kümmerlich, wie der arme Bartolo, 
auf dem Schemel neben dem Bette einer alten Inamo-
rata und reiche ihr auf Verlangen den Napf des 
Spuckes.
Signora Lätitia entschuldigte sich bei mir, daß sie 
zu Bette liege, und zwar bäuchlings, indem ein Ge-
schwür an der Legitimität, das sie sich durch vieles 
Feigenessen zugezogen, sie jetzt hindere, wie es einer 
ordentlichen Frau zieme, auf dem Rücken zu liegen. 
Sie lag wirklich ungefähr wie eine Sphinx; ihr hoch-
frisiertes Haupt stemmte sie auf ihre beiden Arme, 
und zwischen diesen wogte ihr Busen wie ein rotes 
Meer.
»Sie sind ein Deutscher?« frug sie mich.
»Ich bin zu ehrlich, es zu leugnen, Signora!« ent-
gegnete meine Wenigkeit.
»Ach, ehrlich genug sind die Deutschen!« - seufzte
sie - »aber was hilft es, daß die Leute ehrlich sind, 
die uns berauben! sie richten Italien zugrunde. Meine 
besten Freunde sitzen eingekerkert in Milano; nur 
Sklaverei -«
»Nein, nein«, rief der Marchese, »beklagen Sie sich
nicht über die Deutschen, wir sind überwundene 
Überwinder, besiegte Sieger, sobald wir nach Italien 
kommen; und Sie sehen, Signora, Sie sehen und Ihnen
zu Füßen fallen, ist dasselbe -« Und indem er sein 
gelbseidenes Taschentuch ausbreitete und darauf nie-
derkniete, setzte er hinzu: »Hier knie ich und huldige 
Ihnen im Namen von ganz Deutschland.«
»Christophoro di Gumpelino!« - seufzte Signora 
tiefgerührt und schmachtend - »stehen Sie auf und 
umarmen Sie mich!«
Damit aber der holde Schäfer nicht die Frisur und 
die Schminke seiner Geliebten verdürbe, küßte sie ihn
nicht auf die glühenden Lippen, sondern auf die holde
Stirne, so daß sein Gesicht tiefer hinabreichte und das
Steuer desselben, die Nase, im roten Meere herumru-
derte.
»Signor Bartolo!« rief ich, »erlauben Sie mir, daß 
auch ich mich des Spucknapfes bediene.«
Wehmütig lächelte Signor Bartolo, sprach aber 
kein einziges Wort, obgleich er, nächst Mezzophante,
für den besten Sprachlehrer in Bologna gilt. Wir spre-
chen nicht gern, wenn Sprechen unsre Profession ist. 
Er diente der Signora als ein stummer Ritter, und nur 
dann und wann mußte er das Gedicht rezitieren, das er
ihr vor fünfundzwanzig Jahren aufs Theater geworfen,
als sie zuerst in Bologna, in der Rolle der Ariadne, 
auftrat. Er selbst mag zu jener Zeit wohlbelaubt und 
glühend gewesen sein, vielleicht ähnlich dem heiligen
Dionysos selbst, und seine Lätitia-Ariadne stürzte 
ihm gewiß bacchantisch in die blühenden Arme - 
Evoe Bacche! Er dichtete damals noch viele Liebesge-
dichte, die, wie schon erwähnt, sich in der italieni-
schen Literatur erhalten haben, nachdem der Dichter 
und die Geliebte selbst schon längst zu Makulatur ge-
worden.
Fünfundzwanzig Jahre hat sich seine Treue bereits 
bewährt, und ich denke, er wird auch bis an sein seli-
ges Ende auf dem Schemel sitzen und auf Verlangen 
seine Verse rezitieren oder den Spucknapf reichen. 
Der Professor der Jurisprudenz schleppt sich fast 
ebensolange schon in den Liebesfesseln der Signora, 
er macht ihr noch immer so eifrig die Cour wie im 
Anfang dieses Jahrhunderts, er muß noch immer seine
akademischen Vorlesungen unbarmherzig vertagen, 
wenn sie seine Begleitung nach irgendeinem Orte ver-
langt, und er ist noch immer belastet mit allen Servi-
tuten eines echten Patito.
Die treue Ausdauer dieser beiden Anbeter einer 
längst ruinierten Schönheit mag vielleicht Gewohn-
heit sein, vielleicht Pietas gegen frühere Gefühle, viel-
leicht nur das Gefühl selbst, das sich von der jetzigen 
Beschaffenheit seines ehemaligen Gegenstandes ganz 
unabhängig gemacht hat und diesen nur noch mit den 
Augen der Erinnerung betrachtet. So sehen wir oft 
alte Leute an einer Straßenecke, in katholischen Städ-
ten, vor einem Madonnenbilde knien, das so verblaßt 
und verwittert ist, daß nur noch wenige Spuren und 
Gesichtsumrisse davon übriggeblieben sind, ja, daß 
man dort vielleicht nichts mehr sieht als die Nische, 
worin es gemalt stand, und die Lampe, die etwa noch 
darüber hängt; aber die alten Leute, die, mit dem Ro-
senkranz in den zitternden Händen, dort so andächtig 
knien, haben schon seit ihren Jugendjahren dort ge-
kniet, Gewohnheit treibt sie immer, um dieselbe Stun-
de, zu demselben Fleck, sie merkten nicht das Erlö-
schen des geliebten Heiligenbildes, und am Ende 
macht das Alter ja doch so schwachsichtig und blind, 
daß es ganz gleichgültig sein mag, ob der Gegenstand
unserer Anbetung überhaupt noch sichtbar ist oder 
nicht. Die da glauben, ohne zu sehen, sind auf jeden 
Fall glücklicher als die Scharfäugigen, die jede her-
vorblühende Runzel auf dem Antlitz ihrer Madonnen 
gleich bemerken. Nichts ist schrecklicher als solche 
Bemerkungen! Einst freilich glaubte ich, die Treulo-
sigkeit der Frauen sei das schrecklichste, und um 
dann das Schrecklichste zu sagen, nannte ich sie 
Schlangen. Aber ach! jetzt weiß ich, das schrecklich-
ste ist, daß sie nicht ganz Schlangen sind; denn die 
Schlangen können jedes Jahr die alte Haut von sich 
abstreifen und neugehäutet sich verjüngen.
Ob einer von den beiden antiken Seladons darüber 
eifersüchtig war, daß der Marchese, oder vielmehr 
dessen Nase, oberwähntermaßen in Wonne schwamm,
das konnte ich nicht bemerken. Bartolo saß gemütsru-
hig auf seinem Bänkchen, die Beinstöckchen überein-
andergeschlagen, und spielte mit Signoras Schoß-
hündchen, einem jener hübschen Tierchen, die in Bo-
logna zu Hause sind und die man auch bei uns unter 
dem Namen Bologneser kennt. Der Professor ließ sich
durchaus nicht stören in seinem Gesange, den zuwei-
len die kichernd süßen Töne im Nebenzimmer parodi-
stisch überjubelten; dann und wann unterbrach er 
auch selbst seinen Singsang, um mich mit juristischen
Fragen zu behelligen. Wenn wir in unserem Urteil 
nicht übereinstimmten, griff er hastige Akkorde und 
klimperte Beweisstellen. Ich aber unterstützte meine 
Meinung immer durch die Autorität meines Lehrers, 
des großen Hugo, der in Bologna unter dem Namen 
Ugone, auch Ugolino, sehr berühmt ist.
»Ein großer Mann!« rief der Professor und klim-
perte dabei und sang:

»Seiner Stimme sanfter Ruf
Tönt noch tief in deiner Brust,
Und die Qual, die sie dir schuf,
Ist Entzücken, süße Lust.«

Auch Thibaut, den die Italiener Tibaldo nennen, 
wird in Bologna sehr geehrt; doch kennt man dort 
nicht sowohl die Schriften jener Männer als vielmehr 
ihre Hauptansichten und deren Gegensatz. Gans und 
Savigny fand ich ebenfalls nur dem Namen nach be-
kannt. Letzteren hielt der Professor für ein gelehrtes 
Frauenzimmer.
»So, so« sprach er, als ich ihn aus diesem leicht 
verzeihlichen Irrtum zog -, »wirklich kein Frauen-
zimmer. Man hat mir also falsch berichtet. Man sagte 
mir sogar, der Signor Gans habe dieses Frauenzimmer
einst, auf einem Balle, zum Tanze aufgefordert, habe 
einen Refüs bekommen, und daraus sei eine literäri-
sche Feindschaft entstanden.«
»Man hat Ihnen in der Tat falsch berichtet, der Si-
gnor Gans tanzt gar nicht, schon aus dem menschen-
freundlichen Grunde, damit nicht ein Erdbeben entste-
he. Jene Aufforderung zum Tanze ist wahrscheinlich 
eine mißverstandene Allegorie. Die historische Schule
und die philosophische werden als Tänzer gedacht, 
und in solchem Sinne denkt man sich vielleicht eine 
Quadrille von Ugone, Tibaldo, Gans und Savigny. 
Und vielleicht in solchem Sinne sagt man, daß Signor
Ugone, obgleich er der Diable boiteux der Jurispru-
denz ist, doch so zierliche Pas tanze wie die Lemiere 
und daß Signor Gans in der neuesten Zeit einige 
große Sprünge versucht, die ihn zum Hoguet der phi-
losophischen Schule gemacht haben.«
»Der Signor Gans« - verbesserte sich der Profes-
sor - »tanzt also bloß allegorisch, sozusagen meta-
phorisch« - Doch plötzlich, statt weiterzusprechen, 
griff er wieder in die Saiten der Gitarre, und bei dem 
tollsten Geklimper sang er wie toll:

»Es ist wahr, sein teurer Name
Ist die Wonne aller Herzen.
Stürmen laut des Meeres Wogen,
Droht der Himmel schwarz umzogen,
Hört man stets Tarar nur rufen,
Gleich als beugten Erd' und Himmel
Vor des Helden Namen sich.«

Von Herrn Göschen wußte der Professor nicht ein-
mal, daß er existiere. Dies aber hatte seine natürlichen
Gründe, indem der Ruhm des großen Göschen noch 
nicht bis Bologna gedrungen ist, sondern erst bis Pog-
gio, welches noch vier deutsche Meilen davon entfernt
ist und wo er sich zum Vergnügen noch einige Zeit 
aufhalten wird. - Göttingen selbst ist in Bologna 
lange nicht so bekannt, wie man, schon der Dankbar-
keit wegen, erwarten dürfte, indem es sich das deut-
sche Bologna zu nennen pflegt. Ob diese Benennung 
treffend ist, will ich nicht untersuchen; auf jeden Fall 
aber unterscheiden sich beide Universitäten durch den
einfachen Umstand, daß in Bologna die kleinsten 
Hunde und die größten Gelehrten, in Göttingen hinge-
gen die kleinsten Gelehrten und die größten Hunde zu
finden sind.

Als der Marchese Christophoro di Gumpelino seine
Nase hervorzog aus dem roten Meere, wie weiland 
König Pharao, da glänzte sein Antlitz in schwitzender
Selbstwonne. Tief gerührt gab er Signoren das Ver-
sprechen, sie, sobald sie wieder sitzen könne, in sei-
nem eignen Wagen nach Bologna zu bringen. Nun 
wurde verabredet, daß alsdann der Professor 
vorausreisen, Bartolo hingegen im Wagen des Mar-
chese mitfahren solle, wo er sehr gut auf dem Bock 
sitzen und das Hündchen im Schoße halten könne, 
und daß man endlich in vierzehn Tagen zu Florenz 
eintreffen wolle, wo Signora Franscheska, die mit 
Mylady nach Pisa reise, unterdessen ebenfalls zurück-
gekehrt sein würde. Während der Marchese an den 
Fingern die Kosten berechnete, summte er vor sich 
hin: »Di tanti palpiti.« Signora schlug dazwischen die
lautesten Triller, und der Professor stürmte in die Sai-
ten der Gitarre und sang dabei so glühende Worte, 
daß ihm die Schweißtropfen von der Stirne und die 
Tränen aus den Augen liefen und sich auf seinem 
roten Gesichte zu einem einzigen Strome vereinigten. 
Während dieses Singens und Klingens ward plötzlich 
die Türe des Nebenzimmers aufgerissen, und herein 
sprang ein Wesen -
Euch, ihr Musen der alten und der neuen Welt, 
euch sogar, ihr noch unentdeckten Musen, die erst ein 
späteres Geschlecht verehren wird und die ich schon 
längst geahnet habe, im Walde und auf dem Meere, 
euch beschwör ich, gebt mir Farben, womit ich das 
Wesen male, das nächst der Tugend das Herrlichste 
ist auf dieser Welt. Die Tugend, das versteht sich von 
selbst, ist die erste von allen Herrlichkeiten, der Welt-
schöpfer schmückte sie mit so vielen Reizen, daß es 
schien, als ob er nichts ebenso Herrliches mehr 
hervorbringen könne; da aber nahm er noch einmal 
alle seine Kräfte zusammen, und in einer guten Stun-
de schuf er Signora Franscheska, die schöne Tänzerin,
das größte Meisterstück, das er nach Erschaffung der 
Tugend hervorgebracht und wobei er sich nicht im 
mindesten wiederholt hat, wie irdische Meister, bei 
deren späteren Werken die Reize der früheren wieder 
geborgterweise zum Vorschein kommen - Nein, Si-
gnora Franscheska ist ganz Original, sie hat nicht die 
mindeste Ähnlichkeit mit der Tugend, und es gibt 
Kenner, die sie für ebenso herrlich halten und der Tu-
gend, die früher erschaffen worden, nur den Vorrang 
der Anciennität zuerkennen. Aber ist das ein großer 
Mangel, wenn eine Tänzerin einige sechstausend 
Jahre zu jung ist?
Ach, ich sehe sie wieder, wie sie aus der aufgesto-
ßenen Türe bis zur Mitte des Zimmers hervorspringt, 
in demselben Momente sich unzähligemal auf einem 
Fuße herumdreht, sich dann der Länge nach auf das 
Sofa hinwirft, sich die Augen mit beiden Händen ver-
deckt hält und atemlos ausruft: »Ach, ich bin so müde
vom Schlafen!« Nun naht sich der Marchese und hält 
eine lange Rede, in seiner ironisch breit ehrerbietigen 
Manier, die mit seinem kurzabbrechenden Wesen, bei
praktischen Geschäftserinnerungen, und mit seiner 
faden. Zerflossenheit, bei sentimentaler Anregung, gar
rätselhaft kontrastierte. Dennoch war diese Manier 
nicht unnatürlich, sie hatte sich vielleicht dadurch na-
türlich in ihm ausgebildet, daß es ihm an Kühnheit 
fehlte, jene Obmacht, wozu er sich durch Geld und 
Geist berechtigt glaubte, unumwunden kundzugeben, 
weshalb er sie feigerweise in die Worte der übertrie-
bensten Demut zu verkappen suchte. Sein breites Lä-
cheln bei solchen Gelegenheiten hatte etwas unange-
nehm Ergötzliches, und man wußte nicht, ob man ihm
Prügel oder Beifall zollen sollte. In solcher Weise 
hielt er seine Morgenrede vor Signora Franscheska, 
die, noch halb schläfrig, ihn kaum anhörte, und als er 
zum Schluß um die Erlaubnis bat, ihr die Füße, we-
nigstens den linken Fuß, küssen zu dürfen, und zu 
diesem Geschäfte mit großer Sorgfalt sein gelbseidnes
Taschentuch über den Fußboden ausbreitete und dar-
auf niederkniete, streckte sie ihm gleichgültig den lin-
ken Fuß entgegen, der in einem allerliebsten roten 
Schuh steckte, im Gegensatz zu dem rechten Fuße, 
der einen blauen Schuh trug, eine drollige Koketterie, 
wodurch die zarte niedliche Form der Füße noch be-
merklicher werden sollte. Als der Marchese den klei-
nen Fuß ehrfurchtsvoll geküßt, erhob er sich mit 
einem ächzenden »O Jesu!« und bat um die Erlaubnis,
mich, seinen Freund, vorstellen zu dürfen, welches 
ihm ebenfalls gähnend gewährt wurde und wobei er es
nicht an Lobsprüchen auf meine Vortrefflichkeit feh-
len ließ und auf Kavalierparole beteuerte, daß ich die 
unglückliche Liebe ganz vortrefflich besungen habe.
Ich bat die Dame ebenfalls um die Vergünstigung, 
ihr den linken Fuß küssen zu dürfen, und in dem Mo-
mente, wo ich dieser Ehre teilhaftig wurde, erwachte 
sie wie aus einem dämmernden Traume, beugte sich 
lächelnd zu mir herab, betrachtete mich mit großen, 
verwunderten Augen, sprang freudig empor bis in die 
Mitte des Zimmers und drehte sich wieder unzählige-
mal auf einem Fuße herum. Ich fühlte wunderbar, wie 
mein Herz sich beständig mitdrehte, bis es fast 
schwindelig wurde. Der Professor aber griff dabei lu-
stig in die Saiten seiner Gitarre und sang:

»Eine Opernsignora erwählte
Zum Gemahl mich, ward meine Vermählte,
Und geschlossen war bald unsre Eh'.
Wehe mir Armen! weh!

Bald befreiten von ihr mich Korsaren,
Ich verkaufte sie an die Barbaren,
Ehe sie sich es konnte versehn.
Bravo, Biskroma! schön! schön!«